Tokyo Blues Norwegian Wood

E alla fine ci sono arrivata anch'io... a ricordare le parole, le immagini, i suoni, gli odori di Tokyo Blues Norwegian Wood di Haruki Murakami, non un artista scrivente ma uno scrittore vero, come l'ha definito un mio amico in una sua recensione.
Ci sono libri che restano dentro per sempre, e questo è uno di quelli che rappresenta un pezzetto di me.
Titolo più nome fanno una specie di scioglilingua per chi non lo conosce; un libro invece stupendo per altri, e di certo per me che l'ho letto… anzi, direi divorato, e uno scrittore certamente da leggere e rileggere anche se il romanzo non appartiene al proprio filo narrativo preferito (Murakami stesso lo definisce un romanzo d'amore «molto personale» e lo dedica ai suoi amici «che sono morti e a quelli che restano»), e, come lui stesso ha dichiarato, non appartiene neanche al suo genere… visto che Norwegian Wood resta il suo unico esperimento in tal senso, almeno nelle intenzioni.
Noruwei no mori (Norwegian Wood) è il titolo originale, tratto da una famosissima canzone dei Beatles che porta lo stesso titolo. All’interno ci sono riferimenti ad altre canzoni di quell’epoca dai Beatles appunto, ai Doors, da Bill Evans a Miles Davis.
La prima edizione risale ormai al 1987, successivamente pubblicato in Italia nel 1993 da Feltrinelli con il titolo di Tokyo Blues e nel 2006 da Einaudi con una nuova edizione e il ritorno al titolo originale.
Tōru Watanabe, Naoko, Kizuki, Midori Kobayashi, Momoko Kobayashi, Reiko Ishida, Nagasawa, Hatsumi, “Sturmtruppen" sono tutti i personaggi del libro.
Midori e Naoko i due personaggi femminili che meritano una stelletta in più sicuramente.
L’una l’opposta dell’altra, una sfuggente, bella, raffinata, chiusa nel suo silenzio ricco di sensazioni vibranti e soffocate… l’altra spregiudicata, di un’intelligenza viva, buffa, ironica.
Forse Midori e Naoko insieme creerebbero l’immagine e l’ideale di donna perfetta per molti uomini, per Toru sicuramente... indeciso fino alla fine, poiché entrambe racchiudono tutto.
Murakami fa vivere questi personaggi, li si sente vicini, si percepiscono le loro ansie, i loro timori, le loro gioie, che vivono in una storia raccontata in un lungo flashback da un narratore trentaquattrenne. Il periodo è quello delle rivolte studentesche in Giappone, che va dalla metà del 1968 all’ottobre del 1970.
C’è chi ha scritto che questo libro è noia pura, che i protagonisti bevono e fanno sesso e fanno sesso e bevono ma non è questo, non è solo questo.

A me la sua lettura per i giorni seguenti ha lasciato dentro un vuoto assurdo, che non credo di riuscire neanche a spiegare.

Al suo interno, e quindi in un unico libro, ho trovato quello che volevo:

amore, un amore totalizzante anche se appena accennato… fatto addirittura di ripicche, di risate, un amore quasi infantile ma proprio in questo vi ho letto la sincerità dell’autore nel descriverlo in quel modo, non cercando l’idillio.

E poi ha parlato di vita e di morte.

E parlando di morte l’ha fatto considerandola non in antitesi alla vita, ma al suo interno.

Ha parlato di persone che scompaiono e che smettono per scelta o per solitudine di vivere.

È un libro che anche dal ripiano della libreria riesce a trasmettere qualcosa: in un ricordo, in una scena che ritorna in mente, in uno dei personaggi... e chi ha intenzione di leggerlo non prosegua qui nella lettura del passo più bello, poesia pura:

Aprii il coperchio del barattolo e lasciai uscire la lucciola, posandola sull'orlo del serbatoio che era alto due, tre centimetri. La lucciola non sembrava rendersi bene conto della nuova situazione. Vacillando fece un giro attorno a un bullone e posò le zampette su una crosta di vernice. Provò a fare qualche passo a destra, ma quando si rese conto che la strada lì era sbarrata, ritornò a sinistra. Poi, impiegando un po' di tempo, riuscì ad arrampicarsi fino alla testa del bullone, dove si fermò. Quindi restò lì ferma come se fosse morta.
Io, appoggiato alla ringhiera, guardavo la lucciola. Tutti e due restammo a lungo così, perfettamente immobili. L'unica cosa che si muoveva attorno a noi era il vento. Nell'oscurità si sentiva il fruscio delle fitte foglie del keyaky.
Continuai ad aspettare a lungo.
Fu solo dopo molto tempo che la lucciola si sollevò in volo. Come se si fosse risvegliata all'improvviso, allargò le ali e un attimo dopo aveva già oltrepassato la ringhiera e fluttuava nell'oscurità. Poi, quasi volesse recuperare il tempo perduto, disegnò un rapido arco nell'aria accanto al serbatoio. Restò ferma lì per un pò a guardare la sua scia di luce confondersi col vento, poi finalmente si allontanò in volo, direzione est.
Anche dopo che la lucciola era scomparsa, la sua scia luminosa restò ancora a lungo dentro di me. Nel buio totale dietro i miei occhi chiusi, quella piccola pallida luce continuò a vagare molto a lungo, come uno spirito inquieto.
In quel buio provai molte volte ad allungare la mano. La mie dita però non incontravano niente. Quella piccola luce era sempre un pò più avanti delle mie dita.

Io intendo rileggerlo... buona lettura a voi!