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domenica 19 febbraio 2012

Il libro ritrovato...

Anche i libri hanno la loro storia... anzi, più storie in base al percorso che fanno, alcuni ininterrottamente da quando qualcuno li acquista e continua a passarli di mano in mano.
Neve di Maxence Fermine ha una bella storia.
Era stato un acquisto per caso, come capita a tanti libri, già sette o anche otto anni fa.
Mi era piaciuto, era sottolineato, qualche pagina era messa in evidenza da una piegatura (purtroppo ho questo brutto vizio!) e un'altra copia doveva anche finire per regalo a una persona che, invece, per i casi della vita, per via di scelte, di sgambetti ecc... non ho mai più rivisto a libro ormai acquistato.
A un certo punto quindi ero in possesso di ben due copie, ho sempre prestato i libri e sempre lo farò. In genere ritornano, quelle due copie di Neve non hanno mai più fatto ritorno.
In internet ormai si trova di tutto, così riuscivo ogni tanto a recuperare una frase, una citazione, un pensiero... ma ecco che per lo scorso Natale proprio Neve mi giunge per regalo da un'amica, sorpresa!
Il suo è stato un percorso travagliato, ma in un certo senso dopo parecchi anni il libro è tornato a casa!
Ed ecco una bella definizione di poeta:
"In verità, il poeta, il vero poeta, possiede l'arte del funambolo. Scrivere è avanzare parola dopo parola su un filo di bellezza, il filo di una poesia, di un'opera, di una storia adagiata su carta di seta. Scrivere è avanzare passo dopo passo, pagina dopo pagina, sul cammino del libro. Il difficile non è elevarsi dal suolo e mantenersi in equilibrio sul filo del linguaggio, aiutato dal bilanciere della penna. Non è neppure andar dritto su una linea continua e talvolta interrotta da vertigini effimere quanto la cascata di una virgola o l'ostacolo di un punto. No, il difficile, per il poeta, è rimanere costantemente su quel filo che è la scrittura, vivere ogni ora della vita all'altezza del proprio sogno, non scendere mai, neppure per qualche istante, dalla corda dell'immaginazione. In verità, il difficile è diventare funambolo della parola."

sabato 11 febbraio 2012

Wisława Szymborska

Ho scritto di lei già in passato, questa volta lo faccio per salutarla.
Ho appreso per caso domenica scorsa da Saviano, ospite della trasmissione di Fazio, che se n'è andata il 1° febbraio e sono rimasta lì in piedi davanti alla tv, dispiaciuta e commossa, ad ascoltare le bellissime parole di Saviano a lei dedicate.
Lascio anche il video, perché è davvero emozionante per come Saviano ha saputo descriverla e descrivere il suo fare poesia ed essere una grande, timida, discreta poetessa, io non ci riuscirei meglio:



Io la saluto a mio modo:

Nulla due volte

Nulla due volte accade
né accadrà. Per tal ragione
si nasce senza esperienza,
si muore senza assuefazione.

Anche agli alunni più ottusi
della scuola del pianeta
di ripeter non è dato
le stagioni del passato.

Non c’è giorno che ritorni,
non due notti uguali uguali,
né due baci somiglianti,
né due sguardi tali e quali.

Ieri, quando il tuo nome
qualcuno ha pronunciato,
mi è parso che una rosa
sbocciasse sul selciato.

Oggi che stiamo insieme,
ho rivolto gli occhi altrove.
Una rosa? Ma cos’è?
Forse pietra, o forse fiore?

Perché tu, malvagia ora,
dài paura e incertezza?
Ci sei – perciò devi passare.
Passerai – e in ciò sta la bellezza.

Cercheremo un’armonia,
sorridenti, fra le braccia,
anche se siamo diversi
come due gocce d’acqua.


La poesia di cui Saviano legge solo l'ultimo verso è, invece, questa:
 
Ogni caso

Poteva accadere.
Doveva accadere.
È accaduto prima. Dopo.
Più vicino. Più lontano.
È accaduto non a te.

Ti sei salvato perché eri il primo.
Ti sei salvato perché eri l’ultimo.
Perché da solo. Perché la gente.
Perché a sinistra. Perché a destra.
Perché la pioggia. Perché un’ombra.
Perché splendeva il sole.

Per fortuna là c’era un bosco.
Per fortuna non c’erano alberi.
Per fortuna una rotaia, un gancio, una trave, un freno,
un telaio, una curva, un millimetro, un secondo.
Per fortuna sull’acqua galleggiava un rasoio.

In seguito a, poiché, eppure, malgrado.
Che sarebbe accaduto se una mano, una gamba,
a un passo, a un pelo
da una coincidenza.

Dunque ci sei? Dritto dall’animo ancora socchiuso?
La rete aveva solo un buco, e tu proprio da lì?
Non c’è fine al mio stupore, al mio tacerlo.
Ascolta
come mi batte forte il tuo cuore.

Entrambe queste poesie sono contenute nel suo volume Vista con granello di sabbia, edito da Adelphi, collana Biblioteca Adelphi.


E, purtroppo, insieme ad Alda Merini se n'è andata un'altra immensa e grande persona che, a sua insaputa, ha fatto e farà comunque parte a lungo della mia vita.

domenica 5 febbraio 2012

Panta rei

Lascio il risultato dell'esame di letteratura italiana al suo destino per proiettarmi verso uno dei prossimi *storia della filosofia* che, a sensazione e dopo aver seguito la prima lezione, non credo mi devasterà come il precedente.
Una sola lezione appunto ed ecco l'idea e la voglia di dedicare a questo nuovo mese quello che diceva Eraclito, più di duemila anni fa, ovvero che non ci si bagna mai due volte nella stessa acqua di un fiume e che la mano immersa nelle sue acque non è mai bagnata dalla stessa identica acqua.
Da quello che finora ho appreso, l'espressione panta rhei os potamòs tradotto in tutto scorre come un fiume, ha in sé il tema del divenire, in contrapposizione a quello dell'essere, e il 'piccolo' frammento di verità secondo il quale l'uomo alla fine non può mai fare la stessa esperienza due volte, poiché ne cambiano i contorni, i presupposti e gli scenari per via del tempo trascorso e del mutamento interiore (considerazione attuale e moderna).
Lo dedico proprio a questo febbraio, perché mi piacerebbe provare a far scorrere tutto, senza controllo, senza pormi troppe domande e senza ritrovarmi nella solita condizione di chi ricerca qualcosa di non ben definito in qualsiasi momento, senza sosta alcuna, senza pace e soprattutto senza mai giungere alla fine della ricerca.
Lontano dalla nostra quotidianità, dalla frenesia dell'essere e del vivere di questo XXI secolo è ancora possibile ritrovare una sorta di saggezza del passato, fermarsi a pensare un attimo... anzi, no, smettere di pensare per un attimo solo con l'intento di provare a far scorrere tutto senza freni, un esperimento del come, del quando, del perché e di quel che viene e sarà.
In un certo senso mi piace anche l'idea di non essere sempre uguale un istante dopo l'altro, così come non lo è il tempo, il nostro rapporto con gli altri, la successione degli eventi ecc...